Si se pudiera venir aquí, así,

Si se pudiera venir aquí, así,
como quien va al trabajo que conoce
para realizar la tarea bien aprendida
de las manos del maestro,
o el que hace las labores de los campos,
cuyo saber se mama y se hereda
de tal modo que, un día, uno, esté donde esté,
vuelve, casi sin darse cuenta, a podar,
a desbrozar, a luchar contra las zarzas.
A estas tierras de atávicos cultivos
atendidas por un imperativo de sangre.
Laderas abancaladas que dan, sobre todo,
vino y aceite.
Aquí los cambios son lentos,
hasta la brusquedad regenerativa
de la naturaleza permite que nazcan
las mismas especies tras el apocalipsis.
Pero yo pensaba en otras cosas:
en venir estas noches a injertar palabras,
a construir poemas –como se levanta
un muro siguiendo una lógica primitiva
de obligado paramento.
Un poema. Y que pudiera mirarse.
Contemplarse, como quien contempla,
sentado en una piedra, el árbol
que acaba de plantar en su huerto.

Agua o vino

Pago este tributo por amor a la lluvia.

Contemplo a mis antepasados
–los que levantaron estos muros–
alrededor del desastre.
Me la juego aquí, en esta ruina.
No allí ni allá entre vosotros.
Aquí, aquí, rodeado de muertos
que me reclaman diligencia,
¡ya, a riñón partido!
¡Apretar como ellos apretaron!

Sé que es imposible...

Jamás restauraré estos bancales
arrasados por la fuerza del agua.
Las cepas han caído entre las piedras.
Escrito está que yo no beba el vino
de mi viña y que sea toda mi vida
un mosquito errante por tinajas ajenas.
Pago este tributo por querer a la lluvia.
Vino o agua. Esa es la cuestión.

Como si fuera imposible
emborracharse de amor por ambas cosas.

Veinte formas de decir te quiero

                  1

Tenía que estar el blanco

en lo oscuro de la noche

y ser tarde y faltar cosas.

Tenías que estar tú. Y tú

no estabas en los lugares

que juntos habitamos.

Entre dos soledades.

Y tampoco estaba yo,

que iba lejos y calvo.

El hueco, el hueco allí

de nuestros cuerpos:

un reburujo de yerba.

Cuerpo de sofá

Cuerpo de sofá, incluso de sofá cama.
Acontecimientos del día:
el pigmento que la luz adoba por los cerros.
Después, larga es la noche.

Estoy pensando que tal vez sea posible
que a nadie le importen las vidas tristes
que caminan lentas bajo paraguas negros.

Las vidas tristes que caminan lentas
con el pelo cano bajo paraguas negros.

Es más que probable que a nadie le importen
las solitarias y tristes vidas que bajo el aguacero
caminan lentas con los zapatos húmedos
bajo paraguas negros.

Oh, sí, es cierto, tan cierto como la cierta lluvia,
que a nadie le importa que alguien camine triste
con un sobre blanco en la mano
bajo un paraguas negro.

Amores imposibles

El poeta colombiano Dario Jaramillo Agudelo escribió alguna vez "Un amor imposible es el más feliz de los amores."  Yo le he dado muchas vueltas a ese verso, y se las sigo dando...

Por el amor imposible merece la pena

dejar de hurgarse la nariz,

cuidar las uñas de las manos,
intentar, al menos, mantenerse erguido,
bien erguido. Y perder tripa.

Aunque no haga falta estar guapo
ni ser guapo –el amor imposible
es ciego, rumor de rosa–
debemos ponernos libélulas en el ojal,
flores de cantueso en las orejas.

Por si viniera en sueños
una noche a visitarnos,
hay que estar preparados, amigos,
tenderle rojas alfombras,
no cerrar nunca con llave.

Y aunque es imposible del todo
todo imposible, yo le espero
y mido a palmos, palpo a ciegas.
Ciego vivo por él y respiro
su ausencia entre las sombras.

Ay, si esto fuera un poema de amor;
yo, un poeta,
y el amor el amor en carne y hueso.
Imposible poeta y el amor el amor.

        Santos Jiménez      8/9/2015

Él

Por mucho que nazca el Hijo de Dios

todos los años, yo no acierto a conocerlo.

Y lo siento con toda el alma mía.

Qué cosa tan grande debe de ser

estar impregnado de su Amor.

¡Es tan corta la vida ante el misterio!

Uno necesita tiempo, mas tiempo,

¡todo el tiempo!

Dios: mosca perruna en el bolsillo

del rico; piercing en el prepucio

del obispo; hostia adulterada

y sin pudor.

Si Él fue el Huevo, el Óvulo de todo,

antes tuvo que haber una gallina.

¡Dios, como duelen los pretéritos!

         Santos Jiménez    26/12/2014